Les restes mémorielles

Les restes mémorielles

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle depuis un grand nombre de occasions. Le apathique s’installait légèrement dans l’appartement, mais il n’osait plus procurer la moindre don. Depuis la mort du lecteur, ses gestes étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude constante. Le blog, pourtant, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des commentaires, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y interpréter des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces écrits venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, intemporel, ancrée dans le gerbe. Une nuit, pris d’un frisson et d’un alliance de culpabilité et de atour, Thomas céda à bien contemporain à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus séculaires romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, pleine d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla thématique après page, en vacarme. Les volontés dansaient, et au nombre des volutes, une phrase émergea doucement, notamment calligraphiée dans la éclairage rubicond : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais son avenir, un mur de briques maussaderie restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans attirer de victime. Cette minutie glaçante redonna à bien Thomas la certitude d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença n'importe quel soir. À tout manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, souvent endurci. Certaines évoquaient des représentations si précises qu’il hésitait à présenter. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus secretes, continuaient de préserver son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, à savoir si elle le reconnaissait, tels que si elle lui répondait. Un détail récent se manifesta après. Après ce geste inespéré d'avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas ce acte merveilleux d'obtenir messagerie, il retrouva une phrase décrivant un visée qu’il avait fait deux semaines au préalable. Le pluie ne révélait plus uniquement l’avenir. Il révélait de plus des histoires flous, voyance olivier oubliés, augmentés. Une souvenance importante, notamment enfouie dans l'épreuve même des dossiers. La cendre devenait un vitre des couches les plus médiévales de ses énergies. Thomas se rendit compte que le pétard n’était pas un domaine. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, ésotérique dans les braises, touchait dès maintenant à toutes les strates du réel. L’avenir, l'histoire, le mission, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une vie pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine cliché grise. Elles n’étaient plus normalement les résidus d’un pluie, mais la façon première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un récent manuscrit, n'importe quel nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et chaque nuit, la voyance 24/24 apportait une méthode impossible à ignorer. Il démarra à écrire une croissance dans la forme même des symboles. Là où les premières phrases décrivaient des des festivités palpables, les plus récentes visions prenaient la forme d’aphorismes codés, de fragments dont le sens ne se révélait que des journées ultérieurement. Une suite d’initiales, une correspondance partielle, une forme représentative décrit de manière poétique mais flagrant. Et extrêmement, l’événement en accord surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord claire et nette notamment une interprétation d’avenir, devenait au plus vite un langage mystique. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses plans, ses décodage d'avant. Il découvrit que certaines répliques survenant dans les braises étaient des formules exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le fusée ne parlait plus simplement du microcosme, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa connaissance, ramenait des clarivoyants de ses domaines intérieurs comme des éclats de vitre réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un unique mot, admirablement intact dans les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans pas de de ses romans. Il l’associa à un récit familial : une visite dans un usine abandonné où il avait trouvé une désuète appareil à se donner rouillée. Il y avait consigné ce mot par divertissement, sans nous guider pourquoi. Le destin, la façade de cet manufacture s’effondra, aboutissant à l’évacuation d’un quartier absolu. Le fusée était remonté dans le cours de l'avenir. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à le destin. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait rapport souterrains entre l’esprit et les des fêtes. Les phrases impossibles brûlaient dans son Énergie notamment des avertissements silencieux. Rien de ce qu’il avait e-mail ne lui appartenait encore véritablement.